06 марта 2020
Она давала мне со слезами части поломанных игрушек и говорила, что с ними невозможно играть
88183190 3019050038127344 3431607225154535424 o

Она давала мне со слезами части поломанных игрушек и говорила, что с ними невозможно играть. Я еле успевала за ней, брала, пробовала чинить, что смогла, отдавала обратно. Она ненадо принимала их обратно и тут же откидала в сторону, протягивая следуюущий обломок. В какой-то момент я не выдерживала и поросила её остановиться, потому что не успеваю за ней. Спрашивала, почему она не играет с востановленными. Ведь с одной целой она сможет играть хоть во что-то. Она злилась на меня и хотела починить всё и сразу сразу. Всё или ничего.

- Я играю, а у меня не получается. Все игры скучные, а игрушки дурацкие.

- Откуда у тебя эти поломанные игрушки?

- Не помню. Они появились сами.

Обломки мыслей, осколки чувст, кусочки тела. Разбросано, скомкано, перепутано. На первый взгляд это кажется бессмысленным хаосом. Но постепенно начинаешь понимать причудливый смысл, подчинёность всего этого одной великой идее, вписанность каждой части в давно забытый сюжет абсурдного сценария ребёнка.

С таким сценарием взрослую жизнь не прожить, только боль, досада и злость. Истина затоптана, ложь узаконена. И бесконечная компенсация равновесия всем, что попадёт под руку. От еды, до алкоголя. От покупок, до ненужных отношений.

Ей надо обязательно найти подтверждение тому что этим можно играть, с этим можно жить, а чинить не обязательно. Она хотела играть со мной в её привычную игру, обломками своей несбывшейся мечты.

Автор Ольга Демчук

37242327 1967316119967413 6131037683004211200 n
Ольга Демчук
Поделюсь с друзьями